seed begging bread

                                                            for when you die             
                                                  a piece of me          
                                        lies in the ground          
                              and though i live          
                    the missing bit          
          cannot be found.          
         
                                                            the bread on which          
                                                  i gorge myself          
                                        sweet on my tongue          
                              turns bitter still          
                    down in my craw          
          for i am wrong          
         
                                                            to blind my eye          
                                                  while hunger eats          
                                        the flesh of men          
                              so destitute          
                    among the thorns          
          beasts in a pen.          
         
                                        the silken gowns          
                                        that gird my loins          
                                             so delicate          
                                       still naked leave          
                                         my erring soul          
                                               Illiterate         
         
                                           if other men          
                                      must turn to rags          
                                   their bare backsides          
                                  seed begging bread          
                                       while opulence          
                                     in fashions hides.          
         
          if they should drown          
                    in negligence          
                              beneath their thirst          
                                        or crumble sick          
                                                  on lonely roads          
                                                            of mercy cursed,          
         
          then let me die          
                    and let them live          
                              above the ground.          
                                        let bread be found          
                                                  where i have lost          
                                                            my conscience sound..          
         
          i fast that feast          
                    days in their reach          
                              may feed the faint          
                                        while hunger for          
                                                  the love of man          
                                                            make me a saint.          
         
                                 © Copyright 2023 September 07          
                                           by Clyve A. Bowen♫